Bad girls go everywhere

It's Friday, I'm in love

Temos sempre o "não" garantido. Tudo o que vier a mais é lucro, não?
Desde que nascemos, temos sempre a morte garantida. Tudo o que vem além do dia zero é lucro, não?
Perdemos tanto tempo (que não sabemos se temos) com merdas tão pequenas, não perdemos?

Se há papel que eu gosto de fazer é o de advogada do diabo. Já há muito tempo que deixei para trás a pretensão de achar que os meus conselhos servem para alguma coisa. Não servem. Nem os meus, nem os de ninguém. Pode parecer arrogância (frankly, I don't give a damn!), mas eu acho que a resposta para todas as dúvidas que temos está apenas dentro de nós. Por isso, e quando alguém quer ajuda para alguma coisa na vida, eu limito-me a fazer o papel da advogada do diabo. Se me perguntam o que devem fazer, já sabem qual é a resposta que querem que eu lhes dê. Toda a gente sabe o que quer fazer quando pede conselhos. Está apenas à espera de aprovação.
Que nós verbalizemos aquilo que eles anseiam ouvir... Comigo não há facilidades. Se me perguntam o que é que eu acho de fazerem isto, eu pergunto logo porquê. E porque não aquilo? E porquê isto, agora? Construo. Desconstruo. Apoio. Deito por terra. A mim ninguém tem de convencer que quer mudar de emprego, comprar uma casa, declarar-se ao ser amado, deixar de falar com quem os ofendeu. Têm, isso sim, de estar perfeitamente cientes de que aquela é mesmo a decisão que querem tomar. E acredito que seja por isso que os meus amigos continuam a procurar-me para pedir conselhos. Porque sabem que de mim não levam nada. A não ser o que pensar.

Tema ainda a desenvolver...

Já repararam que a maior parte das pessoas que entram nos blogues para falar mal:
1 - normalmente são anónimos.
2 - quando não são anónimos, não têm qualquer link para o seu próprio blog.
3 - normalmente voltam, para ver se alguém lhes respondeu aos insultos.


Get a life. Or, at least, an identity!

Sábado de "madrugada", no carro, a caminho da "estância", diz-me a J.:
- Li aquele post no teu blog onde falavas das famosas que vão para a neve e se maquilham...
- E então? - respondo eu
Ela estica-me uma bolsa carregada de produtos de maquilhagem:
- Vamos experimentar?

Agora que a greve dos argumentistas encontrou o fim, o meu msn não quis ser uma Maria vai com as outras. Há que ter princípios...

Este fim-de-semana o mega posh fatinho Spyder saiu do armário. Estava feliz por ter visto a luz do dia quase um ano depois da última vez em que encontrou pela frente a porta do dito. Convencido que ia tirar a barriga de misérias, apesar de todos os meus alertas para moderar a excitação, lá foi ele daqui até à "Estância Vodafone" (mais conhecida como Serra da Estrela). Aproveitamos a acção de formação que o quase Pro amigo da Bad foi dar a uns miúdos, e lá fomos nós. Fazer-lhe companhia e ver neve. Sei que não é desculpa, mas a amizade tem razões que a própria razão desconhece...

Ainda há muitas coisas que eu não entendo. Porque é que chamam estância de ski àquele local é uma delas. Havia neve? Havia sim, senhor. Havia pistas demarcadas? Sim. Havia meios mecânicos? Pois que sim. Havia professores? Havia. Havia muita gente? Sim, também havia disso. Havia figuras públicas a aprender a fazer ski e snowboard? Até disso havia (aposto que, um destes dias, ainda abro uma revista e vejo que essas ditas figuras públicas foram convidadas por uma dessas marcas de carros para ir para uma estância a sério, e aparecem lá a dizer que é um desporto que fazem todos os anos, desde que os paizinhos as levavam para Aspen, ainda com tenra idade...).

Então, Bad, não achas que estás a exagerar na crítica?
Não, não acho.
Porque, apesar de não ser nenhuma Pro e de não ir com os paizinhos para Aspen esquiar desde que me lembro que sou gente, sei que não caí uma única vez, durante todo o fim-de-semana (e isto é estranho). Nem nas pistas mais difíceis. Sei que quem atribuiu o grau de dificuldade às pistas daquela estância há-de ser daltónico, e que qualquer sombra de uma pista vermelha é apenas uma visão (quanto mais preta!). Sei que precisei de ter ido até lá para ver famílias com crianças a construir bonecos de neve no meio das pistas. Para ter visto um imbecil descer uma pista vermelha em cima de uma bóia ( e não, a culpa não é, apenas, deste bando de ignorantes com que me cruzei, mas também da falta de vigilância que premeia a "estância"), e de precisar de me preocupar, pela primeira vez, com quem vem atrás e não só desviar-me de quem está à frente. Sei que nunca precisei de pagar uma caução de € 250,00 por alugar material, e nem sequer alguma vez vi um forfait ter uma caução de € 5,00, para depois ser devolvido no final... Quando para lá fui, sabia que a possibilidade de fazer as pistas todas ao fim de uma hora (só porque os meios mecânicos são lentos) era muito forte. Mas nem o meu mais fértil momento de imaginação me poderia ter relatado as coisas que acabei por lá encontrar. E ponho-me a pensar que o nosso é um belo país do quase: temos uma quase estância de ski na Serra da Estrela. Um clima quase tropical no Algarve. Um quase governo, uma quase família real, uma ASAE que é quase uma PIDE, quase fomos campeões da Europa, temos um país quase do primeiro Mundo, por estar na velha Europa, mas quase de terceiro Mundo, pela situação económica e pelo povo que o habita.
Neste Portugal do quase, num quase fim-de-semana de ski, passado numa quase estância, eu quase que tive um momento divertido, quando um snowboarder com muito bom ar se esqueceu de travar (se é que sabia como se faz tal coisa!) e caiu em cima de mim. Bad, que mesmo com a neura não fica ceguinha, olha para o dito, e vai de lhe dizer a piada óbvia:
- Ora bem, não estou habituada a fazer as coisas assim... quando chego a esta fase com alguém eu costumo, pelo menos, saber como se chama...
O rapaz lá riu e, disse uma quase piada, e o nome. E isso foi o suficiente para eu perceber que ele devia ser tão burro como desinteressante. Por isso lá me pus novamente em cima dos skis e desci a perigosa pista vermelha a abrir de tal maneira que, daquela vez, demorei apenas 30 segundos a chegar ao fim, em vez dos tradicionais 43 segundos....

Depois deste fim-de-semana fiquei com a certeza absoluta de que nunca hei-de perdoar os que no Burgo não me deixaram antecipar as férias para ir fazer uma semana de ski a sério... Nem mesmo quase perdoar...