Bad girls go everywhere

Mas faltam-me o tempo e a inspiração para novos posts.

Não, não é da idade.

Também não é do frio.

Nem sequer é do excesso de trabalho.

É de qualquer coisa.

Que vai passar em breve.

Birthday girl, de Maggie Taylor

31? Já?

Então... parabéns a mim.

E que venham mais 31. De cada vez.

Que já é justo começarem a contar comigo no "payroll".

Obrigada e boa noite.

Um destes dias, enquanto a minha sobrinha, em idade pré-escolar, e recém chegada do cinema cantava alegremente algo ininteligível como "Ai blado budi, budi, ai blado budi, budi", os pais iam tentando corrigi-la e dizer-lhe que não, que se devia cantar:

 - I like to move it, move it...

A cara da criança foi-se fechando. E a minha epifania foi:

Os erros só nos deixam tristes quando nos apercebemos que eles o são. Enquanto estamos a cometê-los, pode até ser bem divertido.

Claro que aquelas aulas, precoces, de inglês não estão a dar o resultado esperado.

30 anos e 365 dias depois de ter nascido, e pela primeira vez na minha vida, digo aquela frase ali de cima ao meu pai. Protegida pelo telefone, evidentemente. Pena não ter conseguido ver a expressão facial que acompanhou o:

 - Isso é linguagem que se tenha???

Acho que vou esperar mais 30 anos para dizer qualquer coisa como:

 - Que se fod@!

Depois de ter visto "António, um rapaz de Lisboa", "Alice", alguns "HermanSic", alguns "Programa da Maria", quase todos os episódios d'"Os Contemporâneos" e "The Pillowman" este blog declara que o seu actor português preferido (com menos de 50 anos) é o Nuno Lopes.

Ainda por cima é giro.

Ah, só sabes falar mal de tudo.

Então e agora?

Hoje alguém me perguntou "que espécie de amiga fala mal de nós pelas costas?"

Não hesitei na resposta.

"A não amiga!"

Não haja cá ilusões. Se fala pelas costas, não é amiga. Nem da melhor nem da pior espécie.

Faz posts sobre elas.

O convite veio do Miguel, do E Deus criou a mulher.

Editora por um dia de um blog com mulheres lindas. O tema, as mulheres e as fotos são da exclusiva responsabilidade da editora. Neste caso, eu. Hoje o "E Deus..." está por minha conta. Apareçam por lá.

Antoine de Saint-Exúpery, que teve a feliz oportunidade de "conhecer" o meu menino preferido de todos os meninos e meninas que vivem no mundo do papel, dizia no princípio do seu livro que "as pessoas crescidas gostam de números. Quando lhes falam de um amigo novo, nunca perguntam nada de essencial. Nunca perguntam: «Como é a voz dele? A que é que ele gosta mais de brincar? Faz colecção de borboletas?» Em vez disso, perguntam: «Que idade tem? Quantos irmãos tem? Quanto é que ele pesa? Quanto ganha o pai dele?» Só então julgam ficar a saber quem é o vosso amigo."
Cada dia que passa vejo mais e mais pessoas a apodrecerem. Não envelhecem, não amadurecem. Deixam a vida passar, e obrigam-se a levar a vida como acreditam que as pessoas da idade delas se devem comportar. É o peso do preconceito, da vida, do instituído. A mim mandam-me crescer. Dizem que JÁ tenho 30 anos. Já? Eu ainda só tenho 30 anos. Eu ainda posso dar gargalhadas, posso correr na praia, ainda que esteja a chover, posso rebolar pelo chão com a minha sobrinha e sujar a roupa toda. Posso chegar todos os dias bem disposta ao trabalho, posso cantar, posso rir. Então porque não o devo fazer? Porque se confunde ser sério com ser sisudo? As pessoas sérias pagam as contas, os impostos, não se empenham até ao pescoço, e produzem no seu trabalho. As pessoas sisudas não se riem até encherem os olhos de lágrimas. Não saltam de alegria, não cantam, não dizem piadas. Contêm-se. Obrigam-se a ser assim. As pessoas sisudas olham à volta antes de fazerem algo porque precisam que as pessoas olhem para eles com aquilo que eles acham ser respeito. As pessoas sisudas confundem o riso com a falta de seriedade, o bom humor com irresponsabilidade, a diversão com infantilidade. O mundo está pejado de pessoas que se acham no direito de chamar os outros à razão: de lhes dizerem que cresçam. O mundo está cheio de pessoas que carregam, porque querem, fardos demasiado pesados às costas. Não é o fardo dos problemas, é o fardo dos dias que não passam com risos, piadas, boa disposição. Apenas passam.
Já dizia John Lennon que a vida é o que nos acontece enquanto fazemos outros planos.

Hoje sinto-me um pouco preguiçosa.

Dito isto, achei fofo partilhar convosco um comentário que rejeitei no princípio desta semana. Este comentário tem tudo de diferente dos outros rejeitados:

Primeiro, não insulta.

Segundo, não ameaça.

Terceiro, é feminino (exemplar único, deixem que vos diga).

Quarto, não deixei de publicar para me poupar. Ou poupar os leitores. Era mesmo para poupar a autora do comentário ao ridículo. Mas depois pensei: "Que se fod@, quero lá saber dela para alguma coisa..."

Quinto, já não me lembro, mas certamente era uma coisa cheiinha de interesse.

Então cá vai o comentário, ipsis literis como chegou:

"Olha eu tambem cheguei aqui pelo destaque do sapo. Passei 2 horas a ler-te e até te achei alguma graça, mas parece-me que gostas de cãezinhos que abanam o rabo e lambem os pés ao dono. Porquê que censuras os comentários que não te agradam ? e depois essa coisa do futebol ..... és muito brega, e depois falas de Louboutin e dos Manolitos e dos Cavalis, Nossa Senhora !!!!"

O nick da autora? Pois muito bem, inesperado: Paris Hilton.

Cara Paris,

Obrigada pelo tempo dispensado nas tuas leituras. De futuro tentarei usar palavras mais simples, para que possas passar do primeiro post sem teres de passar cá a tarde. Gosto de cãezinhos, sim senhora. Lamber os pés dispenso, não sou dada a esses fetiches. Também gosto de gatos. Peixinhos dourados simpatizo, mas dispenso. O que eu gosto mesmo é de golfinhos. E não precisam de abanar o rabo. Até porque não o têm. E perguntas tu "porquê que" eu censuro os comentários que não me agradam. Talvez o post que explica isso seja comprido, vou simplificar: porque posso. Entretanto entraste de carrinho a falar de futebol. E aparentemente sou brega porque (também) gosto do chamado desporto-rei. Brega, caríssima, é um género musical de cunho popular. Apesar de fantástica, canto mal. Com muita pena. Este género musical, tal como a palavra que o classifica, é brasileiro. Certamente o conhecimento chegou-te das novelas. Ver novelas é bem chique.... Quanto às marcas: Cavalli escreve-se assim, com dois "ll". Não importa o que diz a etiqueta da tua camisola, vai por mim.

E, last but not the least, não precisas tratar-me por Nossa Senhora. Bad chega.