Bad girls go everywhere

E fugindo ao cliché de que o meu é que é o melhor do mundo (que é verdade, mas pronto...), eis a última:

 - Viste as notícias? Morreu uma actriz por causa de um acidente de ski. 

 - Sim, e...?

 - E é o que eu já te disse. Vendes as botas e deixas a porcaria do ski.

 - Também morre gente em acidentes de carro. Achas que venda o carro?

 - O carro não, que tu sabes conduzir.

É isto.

Feliz dia do pai.

Ruptura do ligamento cruzado anterior.

E cirurgia.

Gosto muito de esquiar. Não tenho é jeito.

Obrigada e boa tarde.

Continuo a receber hate mail. Fechar os comentários no blogue não serviria o propósito de  evitar (caso o propósito fosse esse) comentários e e-mails menos elogiosos. Agora o que ainda me surpreende é haver gente(inha) que se dá ao trabalho de ir a blogues alheios para (me) deixar hate comments. Não é que chateie. Antes pelo contrário. Tivesse eu a agilidade que um joelho com uma ruptura de ligamentos não me deixa ter, e era ver-me rebolar no chão com o riso. Mas é assim, a coisa não dá para ser como nós queremos e o facto de ter vida própria (que nem sempre me permite andar de blogue em blogue a espalhar fel e a descarregar frustrações) não deixa sobrar tempo para me dedicar a coisas tipo responder à letra a todos eles.

Mas este eu não poderia deixar passar. Uma querida daquelas com um daqueles nicks que servem para nada, pois não deixam de ser comentários anónimos, deixou neste post do Ervi um daqueles comentários que me deixam saudades do tempo em que havia comentários neste blogue. O Ervi, cavalheiro de alto gabarito, optou por apagar o comentário. Mas eu não quis relegá-lo ao esquecimento:

"kuska has left a new comment on your post "As Cinco Vantagens “Major” De Se Ter Um Caso Com U...":

és mesmo puta bad girl, a carlota nem sequer te liga nenhuma, só pica o ervi
farta de gajas como tu, putas maldosas"
 

E não é que a "kuska" tem razão? Sou mesmo. Uma puta na cama, uma lady na mesa. Comme il faut. E com muito prazer. Em ambos os sítios. Quando a queca é em cima da mesa é que eu hesito.

E quanto ao facto de estar farta de gajas como eu, é natural. A inveja é uma cena que corrói. Deve ser fodido ser-se assim. Triste.

À "kuska", o meu agradecimento. É que eu não ando propriamente inspirada para posts, e o ressurgimento da temática "gaja frustrada" deu-me um novo fôlego.

Eu sei que trabalho demais. Demasiadas horas, demasiados dias na semana, sempre demasiadamente dedicada. Mas o que é demais enfastia e, depois de um fim-de-semana transformada em freira carmelita em clausura total e em devoção exclusiva ao burgo, foi ver-me atirar com um: "Vou tirar a tarde!" enquanto me fazia à praia. TRINTA GRAUS, areal semi-vazio, esplanadas com mesas vagas e tolerância zero para as famosas nortadas.

Só por hoje (pelo que sobra de hoje) não tenho mau feitio. O cansaço e as marcas de sol na pele não mo permitem.

Quando eu era (mais) nova, naquele ínicio parvo da adolescência, tinha horas de almoço demasiado longas na escola. Tão longas, que o disparate tomava conta de mim e eu arrastava todas as minhas amigas numa espiral de degradação e estupidez. Se já me estão a ver agarrada à seringa ou com grandes linhas paralelamente dispostas em tabuleiros de prata, esqueçam. A coisa mais estúpida que fazíamos eram emissões de televisão absolutamente fabulosas. O cenário era sempre o mesmo: a casa dos meus pais, ali ao lado da escola. O guarda-roupa, nada que saber: encontrava-se entre o meu armário e o da minha mãe, nunca abdicando nós de demoradas análises à roupa do meu irmão. Acredito que tudo isto tenha sido idealizado quando vi pela primeira vez a primeira câmara de vídeo do meu pai, uma gigantesca maquineta que gravava directamente para não menos enormes cassetes VHS.

E aquilo eram as quatro horas mais esperadas da semana: tínhamos novelas, noticiários, emissões especiais, entrevistas, desfiles de moda, entregas de prémios... Metade da acção decorria ao telefone, já que a ausência de homens para contracenar connosco era fatal nas cenas românticas.

Ontem, ao fazer zapping, esses bons velhos tempos voltaram a atacar-me a memória. Dei comigo a ver muito daquilo no Porto Canal. Enquanto nós desistimos e percebemos que aquilo não era vida, há pessoas que conseguiram levar o experimentalismo adolescente mais longe e transformá-lo numa realidade. Provavelmente o nosso erro foi apostar demasiado nos conteúdos e não fazer um departamento comercial que nos pudesse levar mais longe. Ao cabo, por exemplo. Um dia irei debruçar-me com mais profundidade sobre o canal em si. Assumo que não  consegui aguentar-me tempo suficiente em frente ao écrã para poder falar com um grande conhecimento da causa. Tirando pequenos flashes de programação que não levaram mais do que 5 segundos a passar, demorei-me algum tempo num programa de tertúlia onde um ex-Big Brother, um "socialite" do Porto, um empresário da noite e duas perfeitas desconhecidas (minhas em particular e, creio, do mundo em geral) debatiam alegremente a vida, os amores e a personalidade do Cristiano Ronaldo. Uma das moças (com um daqueles sotaques do Porto disfarçados por um pseudo-sotaque de Cascais) passava o tempo a mexer no cabelo e a... Nada, era mesmo só isso que fazia. 

E, ao ver isto, deu-me uma súbita vontade de reunir as tropas do antigamente e fazer programas dignos de um qualquer canal por cabo.    

(O post também podia ter como título: "Estou-me nas tintas para os homens bonitos!")

"Foi um bocado caro, não foi?"

Num japonês perto de si*.

*Se estiver perto de Matosinhos**.

**E de uma rotunda.***

***Com uma rede****.

**** A rotunda, claro.

Denuncio e rejeito o SPAM.

A melhor parte de dormir em X é quando percebemos

o quanto gostamos de dormir em L.

Um filme que valoriza a amizade entre um americano e um sírio não poderia ganhar um Oscar. Nem um. Richard Jenkins é um actor brilhante, mas teve azar. Entrou no melhor filme errado que se pode entrar. Concorreu com o actor Sean Penn (brilhante, como sempre) e com a máquina de marketing posta a funcionar para dar a Mickey Rourke um lugar que ele nunca deveria, sequer, ter tido a ousadia de sonhar. Tinha Brad Pitt e Frank Langella à sua frente. Richard Jenkins não é o tipo de actor que ganha Oscares. Richard Jenkins é um daqueles actores que desaparece nas personagens. Que já vimos em qualquer lado, cuja cara conhecemos, mas custa-nos lembrar o nome. E isso é, também (ou acima de tudo), o que faz um grande actor. E eu não sei se ele escolhe os bons filmes ou se são os filmes que ficam melhores com ele.