Bad girls go everywhere

Ele é isto desde que a Playboy deu às caras neste pequeno país. E por pequeno entenda-se tacanho. De cabeça pequena. Isto é ver toda a gente opinar sobre as mulheres que deram o corpo (porque o têm bonito para mostrar) nas 3 edições. E se a Mónica Sofia não estava bem nas fotos e a revista merecia um lançamento mais "tchan!", a Claudia Jacques já tinha idade para ter juízo e então a Ana Malhoa nem sequer devia ter tido lugar na revista, já que toda a gente a viu despida no seu site. E chamam nomes, e dizem que elas são isto e aquilo, e falam sobre os seus companheiros ou maridos. Têm muito para dizer sobre pessoas que não conhecem. Eles, que provavelmente correm para as bancas mal a revista sai, chamam de tudo às raparigas, aos seus maridos. "Se fosse minha mulher, ai isto e aquilo...". Não conheço os senhores de parte alguma, mas certamente se eles tivessem mulheres que fossem possíveis capas da revista Playboy não estariam a perder tempo a deixar comentários jocosos em blogues ou fóruns E elas? Ai, que as minhas maminhas são só minhas, essas são umas ordinárias, por dinheiro nenhum eu venderia fotografias minhas desnudada. Lamento a minha curta visão sobre o tema, mas para mim a coisa é simples: inveja. Talvez da coragem de quem aceita uma produção mais ousada, talvez do corpo dessas pessoas. Mas não me venham com merdas: todas as crónicas de escárnio e maldizer que abordam o tema, para mim, só tem uma origem: a inveja. E sim, tivesse eu o corpinho e o mediatismo dessas moças e a oferta fosse aceitável, era ver-me tirar a roupa. Porque nasci sem ela, porque me sinto bem quando tenho de andar sem ela, e porque no meu cérebro há lugar para distinguir que tudo o que viesse daí era escrito com os cotovelos. Porque este ainda é um país de virtudes públicas e vícios privados.

E sim, também teria dormido com o Robert Redford (oh, que sacrifício!!!) por um milhão de dólares. Antes do botox (dele), claro.