Bad girls go everywhere

Ele era igual ao Arthur, do filme The Holiday (foto abaixo). Chegou para jantar sozinho, ficou na mesa ao pé da nossa e, ainda que alemão, começamos a chamar-lhe Arthur como se do do filme se tratasse. As salas de jantar dos hotéis estão cheias de histórias que "lemos", inventamos e ouvimos à socapa. Este hotel tinha sobretudo velhinhos, e o que eu gosto de hotéis com velhinhos, daqueles que se arranjam para jantar, de camisas engomadas e calças com vincos desenhados, cabelos indiferentes à praia e aos abusos da vida estival. E o Arthur lá estava, sozinho. Impecável de arranjado e sozinho. E eu fiz logo o diagnóstico, depois de MQT ter achado admirável que um septuagenário tivesse a coragem de vir passar férias sozinho. Eu sosseguei-o. Afinal, sabia bem que o Arthur era, claramente, um viúvo que havia passado férias naquele mesmo hotel todos os anos com a mulher. Seco com a sua ausência, nada lhe pareceu mais razoável do que repetir, ano após ano, este ritual. E foi assim na primeira vez que o vimos. Na segunda e na terceira também. Depois, após a terceira vez, fomos para o bar e ele lá estava. Tinha-se composto com um casaco de malha e continuava sozinho. Eu, provavelmente com TPM fornecido pelo calor, senti um rubor na cara e senti-me triste pelo Arthur, ali sozinho, a cumprir um ritual que fazia com a mulher da sua vida. Nisto, e eu tinha virado a cara só por uns segundos, uma fresca aí com uns cinquenta anos alapa-se ao pé do pobre do Arthur, e lá ficaram eles. Bebiam Margueritas e gargalhavam. Não riam, nem sorriam, gargalhavam... E eu devo ter ficado com umas trombas até ao chão, a dar por perdida toda a minha tristeza anterior. Tanto, que MQT me perguntou porque é que eu estava fula com o Arthur. E eu respondo o óbvio:

- Então é este o respeito que ele tem pela falecida?!?!

Eu sei, devia ir mais ao cinema e trazê-lo menos para a minha vida.

(Eli Wallach, ou Arthur)